- Ты будешь простужаться! - голос мужчины, который спал в кровати рядом с окном, заставил ее вздрогнуть. Она оглянулась.

- Через неделю их нестане, ты же знаешь. - неторопливо сказала женщина.

- Они продержались вплоть до твоего дня рождения. Это же просто чудо, что остались жить до ноября, - пытаясь успокоить, вымолвил он.

- И так каждый год. Это как маленькая смерть. Мне больно наблюдать их отход даже зная, что весна вернет им жизнь. Однако с ними, каждый раз, отмирает частица меня, которая уже никогда не оживет даже следующей весной, никогда.

- Ты просто фаталістка.

- Нет. Просто женщина.

Телу было ужасно холодно. И только плечи грели тяжелые пасма волос, которые за несколько минут она обречена была возненавидеть.

- Все хотел спросить, - продолжал он, - женщины часто говорят, что любят полевые, обычные цветы. А ты. твоя любовь к розам просто одержима.

- Знаешь. мужчины также часто говорят, что любят, когда им готовят вкусный ужин и подают домашние опорки, однако. одержимо останавливают взгляд не на той, что это кожноденно делает, а на той.

- .що этого не делает? - продлил он.