- В этом вы ошибаетесь. Вы не мой Герой. А он это не вы.
- Ты и до этого говорила часто, - мне не хотелось слушать про Героя, я продолжил говорить о своем, - я много знаю о том, что с тобой там происходит. Я
даже все записываю. Получается угловатая история. У меня не очень хорошо получается писать. Но я стараюсь. Иногда я тебе пою, когда остаюсь ночью рядом.
- Что вы поете?
- Песни о тебе.
- Какие?
- Знаешь, смотрю я, - запел я, - и так захотел тебя разгрызать как карамель…
- Понятно, - она перебила меня, в то время как мне хотелось ей петь, ведь она никогда не слышала меня.
- Не нравиться?
- Вы тяните звуки, это приятно. Жизнь коротка. Прекрасные моменты совсем короткие. А вы как бы растягиваете все это, как резину, голосом. У вас есть жена?
- Нет. Есть девушка.
- Вам же много уже лет?
- Около сорока.
- А ей?
- Она чуть старше тебя.
- Красивая?
- Красивая.
- Значит, я никого не убивала?
- Нет. Сакурой был я.
- Хорошо, убивать мне не понравилось. Все. Мне пора, пора просыпаться, наверное. Не знаю, как жить мне теперь, зная, что это все ненастоящее. Но знаете, я
не стану возвращаться. Я ведь помню, как у вас серо и уныло. Неприятно думать о том, что тело станет лежать до тех пор, пока не умрет и больше никогда не
встанет и не улыбнется. Жалко его.
- Так почему бы тебе не вернуться?
- Здесь я постараюсь больше не придумывать для себя проблем. Может быть, буду счастливой. У вас в мире меня никто не ждет.